Y luché contra la muerte,
cara a cara,
y no conocía el miedo
cuando la miré a los ojos.
Y lloré al verla llorar,
y sufrí al verla sufrir,
y dejé de luchar;
me enamoré de ella.
Morí al estrecharla entre mis brazos.
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viernes, 23 de noviembre de 2012
lunes, 14 de mayo de 2012
Amor constante más allá de la muerte
Dado el título de la anterior entrada, no puedo evitar compartir uno de los mejores poemas de amor de la literatura española. Es obra de Francisco de Quevedo, misógino empedernido que sin tener ninguna experiencia en el tema nos obsequió con la mejor definición de amor que conozco. Disfrutad :)
AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE
Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora, a su afán ansioso lisonjera;
mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama el agua fría,
y perder el respeto a la ley severa
Ala, a quien todo un Dios prisión ha sido,
venas, que humos a tanto fuego han dado,
médulas, que han gloriosamente ardido.
Su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.
Francisco de Quevedo.
lunes, 30 de abril de 2012
Desengaños
Hoy no soy más que una niña
a quien la vida ha mostrado su peor cara.
La vanidad, la ilusión del primer amor,
se desvanecen ante mis ojos,
fruto del desengaño
(un desengaño autoinducido).
Quien no se sabe capaz de amar,
quien no busca ser amado
no conoce el dolor de mi rechazo.
Un rechazo sutil, intuido,
que rompe todos los sueños e ilusiones.
Le amé y le soñé y le volví a amar.
me convencí a mí misma
de que él sería capaz de amarme.
Y aquí estoy, buscando una manera
de afrontar su indiferencia,
su frialdad,
con mi poesía.
Le amé, le amo, y le amaré para siempre.
Pero quizás ya es hora de olvidarle.
miércoles, 7 de diciembre de 2011
La habitación azul
Ayer entré en su habitación.
Y olía a tristeza.
Las persianas bajadas,
las ventanas cerradas,
la cama hecha,
el armario ordenado.
No había ni rastro de ella,
de su sonrisa,
de su perfume.
Las paredes vacías,
pintadas de un blanco antinatural
(antinatural para ella),
las libros perfectamente colocados en las estanterías.
Ya no era su habitación.
Y, sin embargo, allí seguía.
La foto. Mi foto. Nuestra foto.
Una foto que la furia limpiadora
de una madre desesperada
no había logrado retirar.
Su foto presidía la tristeza.
Esa sonrisa helaba el ambiente.
La chispa de sus ojos hacía estremecer.
Inspiré hondo y bajé la vista.
Olía a tristeza.
martes, 20 de abril de 2010
Canción última, de Miguel Hernández
Esta entrada es en honor a The Gothic Girl, que hace no mucho preguntaba quien es Miguel Hernández.
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.
Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.
Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.
Será la garra suave.
Dejadme la esperanza.
jueves, 28 de mayo de 2009
MEMORIAS DE UN EXAMEN PARISINO
La desesperación antes de un examen es bastante común, y es normal que la creatividad se reduzca a lo mínimo, pero nosotros somos como somos, ¿verdad? Así que del recreo antes del examen de francés surgió esta poesía digna de... Bueno, digna de nosotros, XD.
MEMORIAS DE UN EXAMEN PARISINO
Nosotros necesitamos
un campo lleno de estiércol,
en el cual poder depositar
nuestra mierda intelectual.
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